Un meuglement de vache,une blancheur immaculée sur les sommmets,une plume pour l'inspiration,et un reste de parisienne

                                                              C'est la vie d'Abondance

Mon blog à moi

S’il n’était pas plein d’images pour vous distraire, et s’il tenait dans votre poche, vous pourriez lire ce blog comme un bréviaire. D’un genre particulier cependant. Une histoire par jour, pour célébrer la vache. Une histoire d’amour.

Ce blog n’est pas à mettre dans toutes les mains. Il sent la vache. Autant ouvrir la porte d’une étable. Là, fument le poil et la bouse. Là, tintent des clarines. Là, résonnent des beuglements. Partout, l’herbe pousse, le foin exulte, la paille se couche comme un chien fidèle. Et par-dessus les pâturages, le vent pousse ses troupeaux blancs. 

Ces pages évoquent la vie des hommes, leurs passions, leurs attachements, leurs fantaisies. Ce sont paroles de paysans qui, entre deux silences, rassemblent leurs mots, tranquillement, comme ils font de leurs bêtes au milieu des champs.

Elles sont remplies de souvenirs. Il y court des enfants, aux yeux toujours grands, que tout séduit, que tout étonne. On les voit traire, mener les bœufs, garder les vaches ; le soir, suivre le père pour faire un tour d’étable. Ils parlent aux petits veaux comme à des petits frères. 

Vous rappelez-vous, dans les chemins, ces ornières, où vous aimiez tremper vos bottes ? Où le ciel oublieux laissait traîner des restes de lumières. 

Ce blog est une promenade, semée de flaques. Les textes y sont des miroirs où chacun peut se pencher. Il y verra passer les cornes les plus familières que puisse montrer le bestiaire. Il entendra des piétinements, des broiements qui ont rejoint depuis longtemps les pâturages éternels. Il sentira contre sa joue la chaleur des souffles bruyants, au creux de son oreille, le velouté des beuglements.

Beaucoup y liront leur histoire.  

Voilà un lien!c'est celui de L'Abondance la coquine!juste pour rire!link clic le lien

Qui ne songerait, embrumant de lait la nuit noire d’un café, tel un petit matin blême, et beurrant sa tartine, ou mouillant ses lèvres au velouté d’un cacao, qui ne songerait alors à la vache, à son odeur, à son beuglement ? Au pré, la vache, mère nourricière de l’humanité, traîne son pis dans la rosée. Le taureau, dont la charge résonne en de lointains échos, balance sa virilité. Et le paysan, vieux comme le monde, regarde à la barrière paître son troupeau. Voici, le long des pâturages, au gré des paysages, les portraits des vaches de France. Voici leurs robes changeantes, leurs cornes, leurs grands yeux romantiques, leurs vastes mamelles.